Tinta

Estos ideales son espejos,

sombras de nada.

Como lo es la tinta en el pecho,

fuera del alma.

Miro como si los pensamientos no sangrasen.

Me siento en la oscura abadía,

o rezo en la blanca orilla.

Me hundo en convicciones que no deseo entender

Y es que los ocasos consumen ocasiones

Pero no vislumbráis mis abismos,

que como un hogar me abandona,

dentro.